沾了点油彩。午后的阳光透过天窗落在他肩上，把他的影子拉得很长，却透着股生人勿近的冷意。 苏菲捏着衣角站在门口，心跳得像擂鼓。从街角回来后，她把自己关在房间哭了半宿，眼睛肿得像核桃，可脑子里翻来覆去只有一个念头：要问清楚。 “你回来了。”她的声音有点哑，刚出口就被画室里的松节油味盖过一半。 林默转过身，手里还捏着画笔，眉峰微蹙：“怎么来了？”他的语气很淡，像在问一个普通朋友。 苏菲往前走了两步，画室里的空气仿佛凝固了，每一步都踩在自己的心跳声上。“那个女人……”她咬着牙问，声音发颤，“是谁？” 林默放下画笔，扯了张纸巾擦手，动作慢条斯理：“一个朋友。” “朋友？”苏菲笑了，笑得比哭还难看，“朋友会靠那么近？朋友...

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